POR NÃO PODER FALAR: GRITO!

Hoje, não o que ele talvez seja na sua forma fraterna, mas sim que o ele representa atualmente para a sociedade brasileira, um mito enquanto fugacidade herética, uma saída violenta para os problemas do país, este já um emaranhado vergonhoso de marginalizações. É com tristeza, amargor e fúria que grito, minha querida cidade recebe o deputador Bolsonaro, candidato à Presidente da República. Ouço fogos de artifício celebrarem sua presença. E ele ri com a cara séria. Debocha com a cara séria. Pensa de forma séria, e debocha mais uma vez. "Eu aqui falando asneiras sem sentido algum e eles aqui embaixo me chamando de MITO. Penso que preciso intensificar meus ataques aos "Inimigos", assim deixarei logo logo de ser mito e me transformar em DEUS". Eu? Só debocho, sou um debochador da pouca inteligência que ainda resta aos meus conterrâneos. Em uma faixa na av. Gov. Jorge Teixeira vejo escrita "PAU NOS VABAGUNDOS, BOLSONARO NELES", eu olho e vejo, como são uns idiotas. Dou risada por dentro, mas meu olhar é patriota, é ríspido, é caricato. Preciso manter minha aparência dos tempos em que era ator do Exército, essa instituição que tanto respeitei e hoje me serve de palanque para falar asneiras sem sentido e... Todos acreditam. Eu penso que eles acreditam. 

Fake news? Que porra de fake news? Sou uma vítima destas porras de internet. Esqueço, ás vezes que sou um idiota, sou Bolsonaro porra! Fui do Exército e preciso defender a "minha" FAMÍLIA, DEUS, PÁTRIA, meu salário, minha vida, sua família. E eu? Sou todo riso e deboche. Sou bolsonaro porra! Minha é pior a de que um soldado raso. Meu funcional? Meu apartamento funcional era usado para comer mulher. Sou HOMEM porra! Ele é homem! Ele é homem! Mas como sou debochado! Como são imbecis esses meus "admiradores". Estão todos fudidos, mas eles me idolatram! Fazer o quê! O que me basta? Só debochar desses idiotas.

Sou Bolsonaro porra e represento a tua violência de todo dia. O alimento de teus sonhos que não serão realizados. Matar vagabundo? Portanto que não seja um de meus filhos, que seja. Mas Bolsonaro? E o meu? Pode morrer nessa história? Bolsonaro responde, pode sim. Mas se morrer vai ser um deboche, choroso. E não me pergunte nada, afinal sou um mito, essa imbecilidade que todos acreditam. Sou o retrocesso que me faz enriquecer. Sou o que de mais ruim existe no campo do social. Mas sou um mito, e ser mito não cansa, apenas me torna mais forte para conseguir mais poder. Mas Bolsonaro você disse que iria trazer a esperança de volta pra gente! Acabou a carreata, o deboche voltou ao avião.

Fica aqui registrado, estamos à caminho da escuridão caso esse tal de Bolsonaro seja eleito. É com tristeza que vejo dias sombrios para a população brasileira. É triste ver demais.

Comentários

Postar um comentário

Postagens mais visitadas deste blog

Reflexões de Ano Velho.

Enfim, posso finalmente voltar a escrever. Meus dedos já estavam quase perdendo a sua dignidade: as digitais. Convenhamos que escrever não é pra poucos, todo mundo escreve algo. A linguagem é algo tão extraordinário que me vejo velho entre os escombros de uma vida normal a chorar, tentando entender porque não pude escrever mais sobre a vida. Passando deste tom saudosista e caquético, vou escrever sobre uma idiotice que pensei neste final de ano. Porque comemorar natal e ano novo? Já me perguntei mil vezes sobre isso e ainda não cheguei a respostas interessantes, entao resolvi coletar algumas aqui mesmo pra ver o que meus céticos leitores acham disso. "Comemorar o natal e o ano novo é como se nossa vida mudasse drasticamente de um lado do rio pra outra margem, nos molhamos sem sair do chuveiro de casa." "Penso no natal e me vem a cabeça: o nascimento do menino Jesus. Penso no ano novo e me vem de novo a mente: Caralho! As contas que eu fiz em Dezembro serão pagas em Janei...
Leia mais

Em busca de um título original.

Por tratar-se de um texto de iniciação (me pareceu um tanto melindroso) apenas me faltam poucas palavras, quão grande é o desaforo de começar a tornar pública, minhas anotações desconexas do poeta e literário-marginal que nunca serei. Pretensão minha? Certamente um erro de percurso me levou a transtornar-me diante de minhas próprias e infantis opiniões (a doxa grega) no qual pretendo, redundarmente colocar neste espaço dedicado as letras dos homens. Sou um homem sem opinião. Não exerço influência sobre mim mesmo. Apenas esqueço todos os dias de tentar escrever meu nome na tábula rasa da história. Deixa pra lá. Vamos falar de coisas in-úteis, tais como sexo, drogas, rock in roll, filosofia, literatura, música, política, mulheres das minhas sete vidas, e poucas coisas com alguma importância. Espero que tornem o ódio por essas letras frias, quentes como o sol de meus sonhos. Não quero a fidelidade de meus leitores, quero a libertinagem hodierna ao escrever o fútil do infame. Ou apenas no ...
Leia mais

"TODO VAGABUNDO TEM QUE MORRER!"

"TODO VAGABUNDO TEM QUE MORRER!" Matou o "Outro" à luz da noite da noite. Noite escura era aquele jogo de palavras inúteis. O sangue que escorria pelas minhas veias, era o mesmo que endurecia aos poucos na parte mole do cérebro do "Outro". Escorreu o sumo do vagabundo e o fumo de um respingo era apenas o começo de outras guerras. Olho para trás. Ainda pensei no pai que nunca tive... Finda a curta vida daquele filho da puta. Era um filho da puta, sim! Curto a vida para os outros rumos. Não sei fazer versos, nem nunca estudei. A escola era um saco. Era foda olhar por entre as grades da sela. Era só dela que eu lembrava. Minha mãe era um doce quando não tomava pinga . Bebia e me batia. Eu só tinha treze anos. Filho da puta, vai ameaçar quem agora, hein?! Levanta seu monte de merda! Sangue nos olhos, rapaz! Me batia e me expulsou de casa. Não sou inocente. Comia minhas primas sob a lâmina de uma faca de serra. Ah! Se ela não me desse, dava uma bem na cara...
Leia mais